今天是我的妈妈秀，敬我最爱的妈妈 我总在深夜回家时，看见厨房亮着一盏灯。 不是客厅那盏明晃晃的吸顶灯，是橱柜底下那只小小的节能灯泡，暖黄的光刚好铺满灶台，像给冷清的屋子留了块温柔的角落。 推开门就闻到淡淡的粥香。母亲从沙发上站起来，身上还披着那件洗得发白的蓝布围裙，"炖了银耳百合，你上周说喉咙干。"她说话时带着点刚睡醒的沙哑，眼角的皱纹里还沾着些倦意——我知道，她又在沙发上等我到现在。 碗沿是温的，不烫嘴。银耳炖得糯糯的，百合的甜混着冰糖的清润，顺着喉咙滑下去，熨帖得像被人轻轻拍了拍后背。"慢点喝，"她坐在对面看我，手里剥着橘子，"今天买的蜜橘甜，你尝尝。" 橘子被撕成一瓣瓣的，橘络都摘得干干净净。她总记得我嫌橘络苦，每次都耐心地一点点撕掉，指尖被橘汁染得黄黄的，像落了层夕阳的光。 上个月感冒，她凌晨三点起来给我熬姜汤。厨房的灯亮了很久，我躺在床上听着动静——水壶烧水的鸣笛声，切姜丝时案板发出的轻响，还有她咳嗽了两声，大概是被姜味呛到了。后来她端着碗进来，姜茶里加了红糖，甜丝丝的盖过了辛辣，她自己却在转身时，悄悄揉了揉发红的眼睛。 有次翻旧物，在衣柜最底层找到个铁盒子。里面是我小学时掉的乳牙，用红布包着；是初中第一次得的奖状，边角被她用胶带粘得整整齐齐；还有去年我随口说喜欢的那家店的糖纸，她一张张攒起来，叠得像小元宝。 "留着玩嘛。"她笑着说，眼角的皱纹挤在一起，像盛着阳光的小坑。 此刻厨房的灯还亮着，母亲在收拾碗筷，水流哗哗地响。我看着她的背影，忽然发现她的肩膀比以前矮了些，后背也微微驼着，像被岁月压弯的稻穗。可只要我回头，她永远站在那里，手里端着温好的粥，眼里盛着那盏灯的光。 原来母爱从不是什么惊天动地的壮举，是深夜厨房那盏总为你亮着的灯，是粥碗里刚好的温度，是把你说过的每一句话，都当成要细心收藏的珍宝。